genauso veröffentlicht (peggy sue - fossils and other phantoms)

[INDIE magazin No 26]

AVAST! PEGGY … WHO?
Wenn das Eis schmilzt und die Schiffe im Hafen losgebunden werden, bringt uns eine frische Brise lyrische Seemannsweisen von Peggy Sue. Die Dreiermannschaft weiß Fabeln zu erzählen so geschichtsträchtig wie wettergegerbte Haut, morsches Holz und „Fossils and Other Phantoms“ – dabei ist ihr Debütalbum mit diesem Titel frisch wie eine gerade gefangene, noch zappelnde Dorade. Ob Schifferklavier, Ukulele oder Glockenspiel, im Ringelreihen werden Instrumente ausgetauscht, und in ritueller Ernsthaftigkeit werden Tamburin, Waschrumpel und Wasserflaschen-Kickdrum bearbeitet. Die Stimmen der Sirenen Katy Young und Rosa Slade steuern sicher durch die See, manövrieren mühelos in schwierigen Quarten und Quinten an scharfen Klippen vorbei. Ihr Gesang ist wie ein windzerzauster Bart, verwoben, verknotet, manchmal hakt und ziept es, aber gerade dieser Filz ist besonders schön. Voller Soul rufen sie die Frohbotschaft „my mama, she gave me these lungs“ in alle Welt. Wunderbar kehlige Leads von Rosa, verschliffene Rhythmen und untergründiges Wiegenlied-Schwanken in den Melodien – all das zieht auch der standhaftesten Landratte den Boden unter den Füßen weg. Und wenn wir jetzt ein paar Metaphern über Bord werfen, Augenklappe und Holzbein ablegen dürfen – die Drei haben mit der Streichung von „and the Pirates“ aus dem Bandnamen zuletzt auch symbolisch ihre aufmüpfigen Piraten vertrieben: Deutlich sind sie in jahrelanger musikalischer
Selbstorganisation herangereift, haben den sicheren Hafen chaotisch-verschrobener Naivität und kindlich-ironischen Songwritings verlassen und schreiben jetzt folkige Balladen direkt durch Mark und Bein. Nachdem sie lange bloß Geheimtipp waren, sind sie mit Wichita Recordings endlich auf internationalen musikalischen Gewässern unterwegs. Offiziell ist das erst ihre Album-Jungfernfahrt. Arrrr.

„Fossils and Other Phantoms“ erscheint am 5. April 2010 auf Wichita Recordings.

holy s(h)eat!

Marina Abramović, The artist is present,
Foto von Marco Anelli, 2010

vor einigen nächten wach liegend hätte ich mich lieber zeitlich ver-setzt hinge-setzt gehabt. und zwar in die monate märz|april|mai: da hatte das museum of modern art in new york city nämlich einen sitzen: marina abramović - und zwar insgesamt 736 stunden und 30 minuten lang.

Marina Abramović, The artist is present, Day 40|18|55, 420 Min
Fotos von Marco Anelli, 2010

rückblende: schweigend und fast unbewegt sitzt abramović von morgens bis abends in langen, dicken wollroben gegen die absinkende körpertemperatur auf einem einfachen holzstuhl. auratisch, madonnenmantelfarben. mitten in new york city in klausur. ihr gegenüber ein zweiter stuhl, auf dem ihr tag für tag ein individualisiertes moma publikum gegenüber sitzt. immer eine/r, ohne zeitlimit, zumeist abramovićs position reflektierend. medieninteresse und publikum bedingen natürlich selbstdarsteller (und vips wie yoko ono, sheron stone, björk oder lady gaga - die nicht saß). dennoch: der großteil ist mehr oder weniger genuin bewegt [oder - auch ganz super wichtig - schön]. insgesamt werden es über 1,400 begegnungen sein.

Day 40 (08 min) | Day 52 (47 min) | Day 68 (164 min)
Day 22 (17 min) | Day 51 (04 min) | Day 72 (11 min)

jede einzelne minute ist dokumentiert; abramovićs körper wird öffentlich und seine bedürfnisse und versorgungsmechanismen diskutiert (den windelspekulationen wird das konzept eines straff geplanten schlaf- und trinkrhythmus entgegengehalten - offenbar ist all das von großem interesse: everything comes down to pee) - der körperliche grenzgang wird sichtbar am transpirierenden gesicht unter ausschließlich künstlicher lichtbestrahlung, an dem sich endlos ausdehnenden krümmen und beugen von rücken und kopf.

aber - und das ist das eigentlich bemerkenswerte - im vielfachen sehen und angesehen werden entsteht ein dialektisches system der blicke; und: nicht nur sie saß, es saßen alle. ein gegenüber blickt ein gegenüber an - blickt zurück - wird beobachtet, fotografiert, gefilmt, festgehalten. bis jetzt: immer noch angeblickt - blickt zurück. präsenz in jeder hinsicht, rezeption ist produktion ist performance ist direkt und persönlich konfrontiert.
die aktion ist spiegelfläche, voyeurismus, selbstkasteiung - doch auch im positiven: begegnung, innehalten, veränderung und kontinuität in der zeit. vielfach wurde schlussendlich auch dankbar das gefühl von verlässlichkeit rezipiert: wenn man sich in drei monaten auf eines verlassen konnte, dann darauf, dass abramović im moma saß -

Stefan Lochner, Maria im Rosenhag, 1448 |
Marin Schongauer, Maria im Rosenhag, 1473

- wie das amen im gebet. hagiographisch daher auch häufig die berichterstattung. aber das ist wiederum nichts, was nicht bei abramović angelegt wäre: es fehlt nicht an religiöser symbolik der selbstinszenierung (wenn es eine ist) - farben und gestalt der roben erinneren schnell an marienbilder, als gekreuzigte lichtgestalt erschien abramović schon in "luminosity" (1997), als ritualistische bewohnerin einer triptychonalen mönchsklause in "the house with the ocean view" (2002). im zuge von "the artist is present" bildete sich schließlich eine eingeschworene jüngerschaft die immer wieder kam, fromm saß und die kunde der erleuchtung ins internet trug. gerne zugegeben: abramović braucht neben dem zuseher doch auch immer noch sich selbst als subjekt und objekt der performance. und trotzdem & deswegen heißt es in ihrem performance manifest "an artist should not make themselves into an idol". dieser spagat ist ihr auch unbedingt zuzutrauen, die aktionen sind jedenfalls mit unglaublicher intelligenz und strenge geplant und durchgeführt. eine andere folge daraus: in der ausstellung rundum das spektakel wurden alte performances von re-performern nachgestellt: deutlich scheint es abramović nun also vor allem um die be-erbbarkeit der performance und um die auflösung der ursprünglichen symbiose mit dem performer zu gehen. what happens if the performer dies? wie werden handlung, haltung, aktion und idee zitier- und neu interpretierbar? 2012 soll für die beantwortung dieser fragen das marina-abramović-institut in upstate new york eröffnet werden - hoffentlich lernen die schüler dort sachen wie diese:

Marina Abramović + Ulay, AAA - AAA, 1978

Marina Abramović + Ulay, Rest Energy, 1980

eine absolut eindringliche empfehlung an dieser stelle: den gemeinsamen performances von abramović und ulay nachgehen! auf der suche nach dem dritten selbst zwischen sich, oder der hermaphroditischen symbiose haben sie unter anderem noch so wunderbare dinge wie "breathing in/breathing out" (1977) gemacht: von einem mund in den anderen über 15 minuten lang bis in die bewusstlosigkeit atmen. symbiotischer lungenzustand. aaa - aaa!

und dank eigener restenergie noch ein paar nachsätze:
an artist should not make themselves into an idol.
an artist should not make themselves into an idol.
an artist should not make themselves into an idol.
sagt marina in ihrem performance manifest dreimal, und hätte otto einmal bedenken sollen. der appellative schlussgedanke geht nämlich in eine ganz andere richtung: ich werde nicht in die otto muehl ausstellung gehen, so schmeichelweich sie auch kuratiert sein mag. punkt. die muehl recherche hat eine andere nacht in anspruch genommen und damit ende. pfeilschuss.
und die krystufek ist doof. ha.

rotten to the GORE

weil sie alle überall so herumbluten (aus aktuellem wm piqué anlass), hier jetzt auch: ruckedigu. people (inklusive mir) looking at blood. [aktualisierung einer nitsch-analyse von 2009]

am anfang steht zumeist eine wunde und damit schon ein ideelles leitbild: caravaggios ungläubiger thomas und mein lieblings emblem (geklaut von mieke bal 2001 - darauf gestoßen durch edith futscher) für forensisches interesse und thematisches - so heißt dann auch bals artikel - "auf die haut, unter die haut" gehen. darunter nämlich finden wir das, was uns in verschiedensten (pop)kulturellen phänomenen und künstlerischen zusammenhängen wiederum von allen seiten anschwemmt:

das blut.

Caravaggio, Der ungläubige Thomas (Detail), 1602 |
Caravaggio, Die Enthauptung Johannes des Täufers (Detail), 1608

caravaggio sei nicht zuletzt auch in hinblick auf seine 'enthauptung johannes des täufers' genannt: die einzige signatur caravaggios (soweit mir bisher bekannt) ist hier quasi mit dem blut des johannes ausgeführt - was natürlich nur rote farbe ist, suggeriert ein blutiges siegel, ein 'hinüberlangen' der realität des malers in die realität des bildes, in die blutlache des johannes.

blut als [entäußerte] realität per se.

damit ist die wunde offen, das blut also bereits am fließen und ganz zentral muss nun nitsch angedacht werden: wie caravaggio ist nitsch erforscher und regisseur der komplexität von realität - in seinen synästhetischen blut-inszenierungen wird sensuell, malerisch und theatralisch ein ambivalentes spektrum von mystischer religiosität und akutem realismus eröffnet. die aktionen beginnen klinisch weiß, als spiegelnde grundlage einer gesellschaft, deren äußere grenzen mit dem blutroten niederschlag aufbrechen. zentral ist dabei immer das blut als realität per se, das das wort als bloßen vermittler von realität entlarvt und ersetzt (in frühesten fassungen waren nitschs orgien und mysterienspiele ausformulierte theaterstücke, die aktion und damit das blut ersetzten schließlich den text). in verbindung mit messgewand und monstranz wird das blut bei nitsch aber auch - in beinahe gegenläufiger bewegung - zum auratischen bedeutungsträger christlicher tradition.

Hermann Nitsch, das orgien mysterien theater,
122. Aktion im Burgtheater, 2005

weitere ambivalenzen wären noch: exzessive inszenierung des kadavers einerseits, opulente feier des lebens und der ornamentale einsatz von menschen- und fleischmassen andererseits. und: die aufbrechenden grenzen: innen und außen werden unbestimmbar, wenn geöffnete tierkadaver auf passive akteure gelegt und stellvertretend ausgeweidet werden, bzw. aktive akteure sich ganzkörperlich in einen stierrumpf einsetzen lassen.
nitsch provoziert mittels schockeffekt ein treten an die 'ekelschranke' und wirkt somit der verdrängung der tiefe und intensität des empfindungsspektrums durch die zivilisation entgegen. akteure und rezipienten schließen an elementareindrücke einer archaischen vorzeit an, blutige 'entäußerung' ermöglicht zugang zum innersten, es geht - so nitsch 1998 - um "das wesen unserer fliessenden substanz, die sich auf das leben genauso wie auf den tod bezieht, die aufbau, zerstörung und auflösung gleichzeitig ist.“
[2005 war ich teil des chors (also quasi-akteurin) - sah selbst das eincellophanierte burgtheater und 8 stunden blutfluss. unsere cluster-sound-kulisse glich mal schreien, mal atonalen chorälen - und eigentlich habe ich gerne gegen die nitschschen elementareindrücke angesungen. es war tatsächlich ein kraftakt, tatsächlich eine grenzabschreitung und - so distanziert und unpathetisch ich das sagen kann - irgendeine form der entäußerung]

people looking at blood.

weder blutfluss noch -durst sind bislang gestillt, also weiter im text: blut scheint realitätssignal zu sein und realität etwas perzipierenswertes. obviously. nicht so obviously aber in hinblick auf nahezu hyperrealismen wie meatgrinder accident fotos auf rotten.com oder den mann, dem ein gurkenglas im anus zerbrach, der dies filmte und mit 2girlsand1cup-erfolg online stellte. aus dem 'sicheren' kunstraum herausgenommen liegt es nahe, andere rezeptionsmaßstäbe anzulegen. bei nitsch noch als katharsis verkleid- und argumentierbar, werden hier leicht voyeurismusvorwürfe laut. (perverse) lust am schrecken, (perverse) lust am leid dann, wenn das wirkmächtige 'kunstwollen' auszuschließen ist. dennoch: obwohl die fotos auf rotten und mr. gurkenglas nicht künstlerische sondern dokumentarische ansprüche stellen, ist ihre rezeption in jedem fall anders als etwa die einer nitsch aktion? ekelschranken, elementareindrücke, akute realitäten werden evoziert und produziert, folgt dadurch auch entäußerung? zugang zum innersten? eine psychoanalytische lesart würde die popularität dergleicher fotos und videos jedenfalls ähnlich erklären.

und ob forensisch oder voyeuristisch-pornographisch - ungemeines interesse am immer dichteren verhältnis von blut und realismus besteht.

noch ein wort zur darstellung: gerade die dramatisch-filmische inszenierung, das fließen des bluts scheint häufig zentral. rinnen, spritzen, quellen, fließen - alles was die gore ecke hergibt - hauptsache es bewegt sich was [diesbezüglich zu empfehlen: der nicht ganz unbedenkliche französische horror-gore-brachialstreifen 'a l'interieur' (2007)]. spannend wird es dann, wenn gore ästhetik einzug hält in gutbürgerliches amerikanisches tv-hauptabendprogramm: zuletzt gesehen dank des amokläufers im 'grey's anatomy' season 6 finale:


ob der amoklauf erst durch zehnmal so viel blut vom geläufigen krankenhaus blut-konserven-handling differenzierbar und glaubwürdig gemacht werden konnte...? oder ob man sich hier doch auf die blutige erfolgsspur von 'true blood' und anderen vampirserien begeben wollte ('private practice' hat mit einem ersten minderjährigen pathologischen mädchenbeißer bereits oh die einflüsse dieser vampirfiktionen auf die jugend angerissen)... sich cineastischen blut-ergüssen bedienend, steht dieser lustvoll voyeuristische umgang für eine neue fernsehästhetik, passt aber ohnehin bestens da hinein.

was bleibt? ana mendietas [nahe an nitsch ließ sie für "death of a chicken" (1972) blut eines huhns über ihren nackten körper rinnen] fotos der serie "people looking at blood" (1973) als sinnbilder. sie zeigen passanten, die mehr oder weniger irritiert an einer blutlache vorübergehen. so wie dieser blogeintrag.

Piqué, WM Spanien - Honduras, 2010 | Ana Mendieta,
People Looking at Blood, 1973

wichtiger nachsatz: die fifa hat für all das blutvergießen kein verständnis: die aktuellen fifa spielregeln (2009/2010) besagen: "ein spieler mit blutender wunde hat das spielfeld zur behandlung zu verlassen. [...] das tragen blutverschmierter kleidung ist verboten" - während der wm musste englands verteidiger glen johnson deshalb auch schon nach blutspritzern auf der weißen weste schnell das trikot wechseln, doch als zuletzt piqué im spiel gegen honduras blut spuckte, nützte kein reglement vor der schnellen medialen verbreitung der 'entäußerung'.

und noch ein nachsatz: mario urban hat mich eben auf zwei musikvideos hingewiesen die auf unterschiedlichste weise mit dem medium blut umgehen: das musikvideo von helgi jóhannssonzu zu berndsens 'supertime' in dem gewalt und glück in satirisch/magisch(unheimlich?)-ambivalenter weise verwachsen. und das video von kamisol zu 'hot chocolate + polar bear rug' der super viral brothers: eine "geburt" der band darstellend steigert sich eine ebenso satirisch angelegte bildwelt in ausufernd-drastische gore ästhetik.

"blut ist ein ganz besonderer saft" (mephisto in faust I). dass hier nach aller annäherung doch keine analyse [dialyse] stattfinden konnte sei nach anne von der heiden vielleicht mittels foucault verständlich gemacht: "vielleicht ist das blut im spannungsfeld von macht, bio-politik, kunst und kultur mit michel foucault als eines jener zentralen dispositive der (post-)moderne zu begreifen, das gerade aufgrund seiner anhaltenden wirkungsmacht den horizont für eine genaue analyse verstellt." (2002)

all the bad gaga girls

Lady Gaga, Still aus dem Musikvideo zu "Telephone", 2010 |
Barbara Kruger, Your body is a battleground, 1989

"you've been a very very very bad girl, gaga" sagt beyonce in telephone. word. sie hat so tief in die diskurstöpfe gegriffen und kräftig umgerührt, dass mir die kochtopfmetapher schon seit tagen unangenehm im hals steckenbleibt. mal schnell hübsch eloquent das phänomen lady gaga erfassen geht nämlich gar nicht, so badass haben sie und ihr kreativteam haus of gaga ideen von performativität, subjektphilosophie und gender(de)konstruktion mainstreamtauglich und dissertationsfüllend gemacht.
es wäre so viel zu sagen und ist gleichzeitig so viel gesagt worden (ausgezeichnet ausführlich und wissenschaftlich unter anderem auf gagajournal.blogspot.com oder über gender parody, product placement und lesbische (stereo)typen im musikvideo zu telephone: katrin horn: performance und pulp ), dass hier gerade einmal der kruger vergleich und das nachdenken über [weibliche] körper als schlachtfelder und crime scenes halbwegs originär stehen bleiben kann. dabei bleibt es bei einer hingeworfenen idee und einem verweis auf eine dritte: maria lassnig. bei der mumok ausstellungseröffnung 2009 machte sie es gaga nämlich vor:

Maria Lassnig, Eröffnung MUMOK, 2009 | Maria Lassnig, Du oder ich, 2005

badassness verkörpern diese großartigen künstlerinnen wirklich. befreiend und richtig intelligent. fernab von plumpen i-kissed-a-girl-katyperries und viktorianischen i-saved-the-best-i-had-for-you-lena-meyer-landruts singt und performed lady gaga ein längst schon ausständiges frauenbild in die geschlechtskategorien der ö3hörer.
die eigene stilisierung zur befreienden grenzgängerin für ihre fans - zur selbstdarstellenden totemfigur [über amy winehouse hatte das the guardian 2007 festgestellt - einleitend übrigens folgende sätze: "amy winehouse has been a bad girl. a very bad girl"] - ist da bestimmt noch die am kritischsten zu bewertende position. und dann kann man auch warnend den akademischen zeigefinger ob der holzhammer-warhol-marketing-methoden heben, aber irgendwie macht das auch nicht glücklicher. das subtilitäts-damoklesschwert gehört abgehängt, schön brav sind nur mehr heidis topmodels.
nur einer ist das ganze viel zu bad geworden: tila tequila warnt als abgedrängte bi-dumpfbacke vor den dämonischen qualitäten gagas. was sie aber gut erkannt hat: "they [...] say it's “ART” but really, it's to mindfuck you".

nicht literatur. genderdisku[r]swerfen einer po[e]s[i]e

[fleischbeschauberichterstattung mit un- und durchfall und getuschten back- and forthlashes]

[posen-onomatopo[e]s[i]e: heidis surround sound küsschen - mpfoah mpfoah]
["jetzt könnt ihr noch 20 sekunden spaß haben"]

folgendes.
wenn wir uns heute nicht verzappen, laufen sie in köln. 3 models für 50.000 nichtmodels im tschömany finale in köln. auf anderem kanal andere für 30.000 andere bei der wm eröffnung in soweto.

genderdiskursforschung treubleibend beginnen wir bei den weiblichkeitsausverhandlungen.
anstoß.
heidi wird angekündigt als deutschlands
erfolgreichster -
schönster -
fröhlichster -
[put a ring on it] -
EXPORTARTIKEL
!!!!
TOR! 1:0 für otto weininger, wunderschön, wie das hier schon beginnt.
[und in sachen IT-girl semantik erschließt sich ein völlig neues feld]

zu baby get shaky after school ooh ooh there you ooh there you baby go crazy break the rules ooh ooh there you ooh there you go go go go go go ooh there you go dackelt heidi mit pudelfrisur übers feld, jodelt superfröhlich nach links und rechts, und erinnert im stehen dann doch frisurentechnisch an alice schwarzer.
wie verhalten wir uns dazu? die schiedsrichterin reagiert humorlos, sieht rot und gibt gelb.

nächste chance: jorge "laufstegtrainer" genderfuck. oder vor palatalem frikativtraining [chhhhhhhchhhhhhchhhhhhh]: "horhe highheels".
vorwärts rückwärts seitwärts hüpft tänzelt stackst quicksteppt phallusträger langhaar auf stöckelschuhen nun wie ein silberfischch[chhhhchhhchhh]en aufs feld.
... heimlich gelüstet es allen nach fallen ...
und dann - gerade als die kamera sensationslüstern auf seine hacken zoomt - fällt der laufstegtrainer tatsächlich aufs feld. zweimal. oi. der vorfall wird nicht weiter kommentiert, aber wir haben alle vor glück in unsere jogginghosen ejakuliert. erstens reimt sich das, zweitens ist es deshalb wahr, und drittens ist jetzt die frau im mann zu boden gegangen.
also TOR eigentlich. 2:0 für eva her[r]man[n].

nach 15 min damit die erste unterbrechung. 10 min knöchel verarzten, chips auffüllen, fernseher verschrotten. das gibt eine saftige nachspielzeit.

also nach südafrika in ein anderes stadion gezapped. selbe euphorie, besserer ton. gerade wird gutmenschentum zelebriert. education beats poverty. education for all. also zeit um über bildungsaufträge und fernsehformate nachzudenken. gottseidank röhrt fergie rechtzeitig ins mikro. where is the lah the lah the lah. erschreckend ungeil. also: back-zap.

dort gerade interviewte mas[sen]turbation: die drei models bleiben aussagefern, streicheln ausschließlich die bäuche der zuseher - "ihr seid so toll leute", "das liegt wohl am publikum". so macht sich auch bei mir das wohlige gefühl von bedeutsamkeit breit - "woohoo" ich bin dabei!
und doppelt zufrieden klopfe ich mir auf die schulter als mir der überkritische postpostpraefeministische gehalt dieses livetickers bewusst wird. was für ein spiel. nach einer vollen dröhnung clever stracciatella bedeutet das irgendwie TOR für mich. 2:1 mittels zwittriger blog-posen. die hoffnung lebt -

- und ist ganz schnell wieder ganz tot. monrose treten in der westlichen burka version auf: weißer ganzkörperanzug nur um den busen ausgeschnitten und genau dort schwarz eingerahmt. TOR TOR TOR. 5:1 für lena meyer-landruth und katy perry und freddy nietzsche. davor dazwischen und danach der noch niemals glaubwürdige heidislogan "und habt spaaaaaaaaaß".

[kritischer reality tv exkurs]
und während eine schärdinger diätkäse werbung eingeblendet wird, rührt sich der clever gouda in meinem darm und der liveticker muss erstmals in seiner geschichte unterbrochen werden. es geht nicht mehr. durchfall. intellektuell und wirklich.
[/kritischer reality tv exkurs]

ich hatte also spaß; zurück am fernsehgerät sagt heidi BLEIBEN SIE DRAN BIS GLEICH. ey. wir bleiben DIE GANZE ZEIT DRAN EY.
zap.
irgendjemand singt schon wieder und einmal ist der pariasek still. einmal einmal. toll.
zap.
zap.
zap.
zap.
zap.

... und nach gefühlten und manifesten stunden stehen heidi und die zwei restmodels vor dem sich orakelhaft aufbauenden cosmopolitan cover. WER wird germanys next topmodel? WER ist sie? WER WER WER?
--- heidi beschwört die lcd wand.

... WIR sind HEIDI!
ÖSTERREICH IST TSCHÖMANY'S NEXT TOPMODEL!
pluralis maiestatis und cordoba am laufsteg in einem.
kann das die bildzeitung bitte jetzt kommentieren? headlinermäßig? danke.

danach immer keine worte sondern viel glitzerkonfetti.

und hier fühlt sich das jetzt eigentlich doch wie ein 6:1 an. für heidi nämlich. denn jetzt hatte ich mich doch kurz gefreut. ups.

habt ihr alle spaß gehabt?
ja, 20 sekunden.

nachtrag: zu heidi als exportartikel ein eben gefundener spiegel artikel von 2008: "weltmeister deutschland. die globale schönheitskönigin."

konzept: snipcardempathie

Snipcardbretter in Wien wie Darstellungen der stillenden Jungfrau Maria in der Renaissance. In voller Blüte, keusch den Blick gesenkt, die rechte Brust entblößt. Da war jemand dran. Oder Snipcardaussteller wie ein Topless Beach in Rio. Die Oberbekleidung irgendwo zwischen Bacardi Bar und sex on the beach verloren.

SNIPCARDEMPATHIE BIS ZUR VOLLSTÄNDIGEN IDENTIFIKATION
SNIPZOPHRENIE

Es dürfte einer dieser Morgen danach sein, denn ich wache auf und muss mich meines Aufwachens vergewissern. Ich fühle mich unrund. Während sich noch alles dreht, hölzern schmeckt und übel riecht, stellen sich die ersten existenziellen Fragen. Und dann wird mir meine Brettphysiognomie bewusst. Ich bin schwarz, viereckig und nackt. Ich hänge schief an einer Wand, meine Unterkante ist geschunden. Und schlagartig habe ich kein Brett mehr vor dem Kopf sondern statt. Guten Morgen Welt, ich bin das Kunsthallen Schnippbrett und letzte Nacht ist es wieder passiert. Ausstellungseröffnung, wild ausgelassenes Feiern und ich maßloses Stück habe mir einen zuviel hinters Brett gekippt. Dunkel erinnere ich mich an eine schlechte Unterhaltung über Kafka und dreckige Ikea-Witze. Es folgten: Totaler Kontrollverlust gegen Mitternacht, selbstzerstörerische Spendierfreudigkeit und irgendwann war ich all meiner Snipcards beraubt, völlig entblößt und der letzte Gast auf der Party. Dann muss ich eingeschlafen sein. Jetzt fühle ich mich benutzt und leer. Ich versuche mich aus eigener Kraft gerade zu rücken, zwecklos. Bestückt mich jemand?

ziemlich so veröffentlicht (perfume genius - learning)

[INDIE magazin No 27]

Perfume Genius
SCENTS AND SENSIBILITY

Warnendes Hundegebell zerreißt die nächtliche Stille im Elternhaus in Everett, aber der, der am Klavier sitzt, hört es nicht. Er setzt an, um in wiegenden Moll-Harmonien vom lauernden Dunkel zu singen, von Mary Bell, einer 10jährigen Mörderin, vom Selbstmord seines pädophilen Lehrers. Wie Lockrufe in eine morbid-schöne Welt wirken die fragilen Töne, das hörbare Atmen, das zitternde Brechen seiner Stimme, für die er sich lange schämte. Dass Mike Hadreas, aka Perfume Genius gerade sein Album aufnimmt, dass die Hunde darauf zu hören sein werden, ahnt er da noch nicht. In einem kathartischen Ausbruchsversuch spielt der Bedroom-Barde nur für sich, inszeniert musikalisch die Geister seines Tagebuchs. Zu hören ist ein Musterbeispiel von Empfindsamkeit: emotionalisiertes Fallsett zu zerlegten Klavier-Akkorden, schaurig-schön gehauchte Elegien über Sexualität, Liebe und Tod – Mikes Musik ist immer Zeugnis geisterhaft-traumatischer Erinnerungen und gleichzeitig deren Überwindung. Dass wir Mikes Herz in Form der LP „Learning“ so fleischig-roh in unseren Händen halten werden, verdanken wir der Entdeckung durch Los Campesinos! und Turnstile. Und so zerbrechlich die Lieder anmuten, so tapfer ist ihre un-editierte Veröffentlichung: Ab und zu knistert das Mikro und manchmal rutschen ungelenke Finger unregelmäßig über die Tasten, aber trotzdem hören wir immer noch zu. Mit dem Herzklopfen eines Voyeurs blicken wir gebannt in Mikes Schlafzimmer. Aber so verstörend direkt er Privatestes offenlegt, so diffus-ambivalent bleibt er als Person hinter Perfume Genius. Er liest am liebsten Bücher über Sinnlichkeit, lässt sich mit blauen Flecken fotografieren und twittert vom Augenkontakt mit einer kotzenden Katze. Was bleibt ist herzzerreißender Gesang über die Dämonen die uns quälen: „There are murders about“.

nicht eine rezension. fast so veröffentlicht. (delphic - acolyte)

[INDIE magazin No 25]

oh oracle, my oracle

O tempora – wäre das zeitgenössische Manchester ein bisschen wie das alte Griechenland – o mores – dann besäßen Delphic ihrem Namenspatron-Orakel gemäß bestimmt eine eigene Erdspalte mit dazugehörigen hypnotisierenden Gasen und dienten beflissen Apoll, dem Gott der Künste. Doch traditionellerweise beschwört man in ihrer Heimatstadt erfolgreich Musik, keine Dämpfe. Und so scharen sich um die drei Herren ganz ohne magisches Erdloch kunst-affine Horden von Macunians, Arme und Haupt berauscht zu ätherischem Electro-Rock schwingend. Aus frühen Indie-Pop-Tagen behalten Rick, Matt und James ihre Band-Aufstellung und immer wieder aufbrandend emotionalen, griffigen Gesang bei, siedeln sich aber in elektronisch-sphärischen Gefilden an. Die Gitarre wird als Synthesizer neu entdeckt – Rick: “The guitar is dead, long live the guitar“ – und Konzerte wie DJ-Sets ohne Unterbrechungen bestritten. Auch für den künstlerischen Tiefgang bedarf es keiner geologisch-tektonischen Voraussetzung: Delphic bearbeiten in bescheidener Selbstverständlichkeit große, existentialistische Fragen, diskutieren über Sartre, Camus und Rothko, und experimentieren besonders enthusiastisch mit dem Medium Film. Apoll gefällt's. In fein abgestimmten, harmonischen Wellen präsentiert sich ihr klassisch, edler Kopfnick-Electro auf dem Debutalbum Acolyte mal in rockiger Dynamik – dann dampft es ordentlich aus allen Spalten – und mal in minimal Trance. Wenn man bei diesen drei Herren monoton-hypnotische Wiederholungen als Transzendenz und Beats als letzte Realitätsrestbestände auslegt, ist daran wirklich nichts herum-orakelt: Den elektronischen Kunstphilosophen ist schlichtweg einfach zuzutrauen, dass sie metaphysische Deutungen in ihre Musik einschreiben und Plattitüden anderen überlassen.

„Acolyte” erscheint am 22.01.2010 auf Kitsuné / Cooperative Music / Universal.

nicht eine rezension. fast so veröffentlicht. (kill it kid - eponymous)

[INDIE magazin No 24]

i do it like the water does it

Bath ist bekannt für seine antiken römischen Bäder. Das Thermalwasser darin dampft bei etwa 46 Grad, seinen Grünstich verdankt es hohem Bleigehalt. Dirty water tastes so sweet – Natürlich kennen sie sich mit Wasser aus, die fünf im Mittel 21jährigen Musiker der Band Kill it Kid aus Bath. Chris Turpin, Steph Ward, Richard Jones, Marc Jones und Adam Timmins singen und spielen von über die Ufer tretenden Flüssen, ihre Musik entspringt dem Blues des Mississippi Deltas. Wenn Chris singt, wird sein Mund zum römischen Bad – dunkel, historisierend, hallend und als wären Lungen und Sprechapparat gefüllt mit Wasser. Stephs klarer, leichter Gesang liegt wie der Wasserdampf darüber. Auf ihrem Debutalbum schalten Kill it Kid die Wellenmaschine gehörig ein: Wildes Schlagzeug und heulende Gitarren wühlen die Oberfläche dramatisch auf, kurz vor der tödlichen Flutwelle glätten sich die Wogen und trägt Richards Geigenspiel durch lyrische Ruhephasen. Mal Blues, mal Folk, mal Jazz, hier bespielt Steph das Klavier in beschwingter Western Saloon Manier, da gemahnen Adam und sein Banjo an die südlichen Prärien der Great Plains. Das Album ist die Schaumgeburt einer jungen Band in kürzester Zeit, heißt eponymous und erscheint am 5. Oktober auf One Little Indian so wunderschön frisch und doch auch mythischen Vorzeiten entspringend wie Aphrodite aus dem Meer.

(nicht so veröffentlicht:

i do it like carl einstein

Der folgende Text kocht gerade bei 100 Grad über, sprudelt, spritzt und verdampft auf der heißen Herdplatte. Er ist ein Wassertext über die Wasserband Kill it Kid, er wird zu Kill it Kid gekocht. Falling as the river burst its banks.
Bath und das Mississippi Delta liegen über 7000 km voneinander entfernt. In der Unendlichkeit treffen sie sich bei Kill it Kid. Die Band ist ein Channelmedium: Wenn sie im Südwesten Englands den Mund aufmachen, holen sie Klänge des Mississippi Delta der 1920er Jahre ins Diesseits. Wasser wurde eine ähnlich magische Transportkraft zugeschrieben. Ganz ohne Verschränkungen geschieht das mit dem Channeling nicht und das hört man zuallererst in der Musik der fünf Engländer. Zunächst klar, eindimensional, identifizierbar. Wasser eben. Unter dem Mikroskop ist sie dann alles zusammen: Blues, Folk, Country, Jazz. Ihre Musik ist bewegter Wellentanz, ist eine Wellenmaschine, Ebbe und Flut. Das Thermalwasser der Bather Bäder dampft bei etwa 46 Grad. Dem echten Cowboy steht Schweiß auf der Stirn wenn er mit seiner Rinderherde einen Hochwasser führenden Fluss überqueren muss. Wasser ist kostbares Gut in den südlichen Prärien der Great Plains. Die Bather baden besser nicht im Bleiwasser der antiken Therme. Mit Delta Blues als Urvater von Chris Turpin, Steph Ward, Richard Jones, Marc Jones und Adam Timmins sind wir beim Mississippi Delta und da ist wieder so viel Wasser wie in Bath.
Das Debutalbum der Band Kill it Kid heißt eponymous und meint selbstbetitelt. Mit dem Ortsnamen Bath verhält es sich da ähnlich. Kill it Kid klingt wie Billy the Kid, meint aber Blind Willie McTell. Das Wasser verdampft und tropft dann wieder im Kondensat in den Topf. Immer noch kocht der Text. Dirty water tastes so sweet.)

entwicklungsroman. eine aufwärmung.

Unmittelbar links und rechts von dem braunen Mitesser etwa zwei Zentimeter über der Mitte der linken Augenbraue kommen meine beiden Zeigefinger zu liegen. Auf der Suche nach der richtigen Angriffsfläche tasten sie die Umgebung ab, spannen die Haut, treffen sich an den Fingerspitzen. Sie drücken zu. Immer stärker pressen sie gegeneinander, die Nägel hinterlassen Neumonde. Dem braunen Punkt zwischen ihnen bleibt kein Ausweg mehr als die Flucht nach vorn. In der kalten Fliesenstille des Badezimmers wird der Moment des Durchbruchs hörbar. Befriedigung. Wunderschön schiebt und windet sich danach der Inhalt aus den Hautschichten. Es ist eine erstaunlich kompakte, feste Masse, bräunlich und größer als gedacht. Ich übertrage sie auf ein Blatt Papier und versinke in zufriedener Faszination mit mir und meinem Körperrückstand. Ichrückstand aus dem Innersten. Wie Text.

Sie isst ihr Frühstück vom Plastiktischtuchschoner über gestickter Handarbeitspracht und Hundehaaren. Der Hund liegt breit vor dem Herd, fixiert sie. Sie schaut träge zurück. Draußen wird geschlachtet. Der Bauer hat den Hals aufgeschlitzt, die Bäuerin schwitzt und fängt das Blut auf. Das wird später aufgeschäumt und kühl gehalten bis die Zwiebel geröstet sind und zu Mittag Blutstommerl serviert wird. Sie schaut vor sich hin und denkt an die drohende Übelkeit unterm Herrgottswinkel. Das Frühstück schmeckt ihr nicht mehr. Bis die Bäuerin in die Stube kommt bewegen sie sich nicht. Sie und der Hund. Die Zeit vergeht so auch.
Die Bäuerin kommt, wischt Blut in ihre Mantelschürze und stößt den Hund zur Seite. Mit dem Stoß ist eigentlich sie gemeint, dementsprechend schaut die Bäuerin. Zwiebel werden geschnitten und in der Pfanne klappernd umgerührt. Jetzt scheppert das Radio, die Bäuerin schaut weiter grimmig. Es wird gerührt, gestöhnt, es stört, dass sie so träge sitzt und isst und gar nicht daran denkt zu helfen. Nichts schlimmer als unnütze Esser. Das dumpfe Gefühl, dass Bauer und Bäuerin gerade die falsche geschlachtet haben.
Sie denkt dasselbe. Ihr Unterkiefer knackt. Dreimal wöchentlich schläft sie schlecht weil im Nebenzimmer Lattenrost und Bäuerin um die Wette ächzen. Die anliegende Wand wackelt, der Bauer schreit und schimpft wenn sie unrhythmisch versuchten einen Erben für den Hof zu zeugen. Sie liegt dann steif und lange wach. Sieht den Bauern mit dem Schlachtermesser vor sich. Die fleischig-haarigen Blätter der Saublotschn auf ihren Brüsten zittern. Sie legt sie jeden Abend auf, damit ihre Brüste größer werden. Jetzt knacken Fingerknöchel. Unter dem Tisch umfasst sie fest ein Buttermesser. Der Hund knurrt. Blutstommerl also.

Ich habe das so schön Ausgedrückte betrachtet, es immer wieder neu ertastet. Grenzwertig unschuldiges, haptisches Vergnügen. Spannende Schatzsuche, zufriedene Bergung. Spürmomente bis zum restlosen Ausspüren. Dabei fühle ich mich uneingeschränkt wohl, in Ruhe gelassen, mit mir selbst im Reinen.
Bleibt nur noch die Peripetie. Meine Fingerkuppen tasten also nach einer zweiten reifen Pore, finden nichts. Gierig nach Erfolg drücken sie nur noch Lymphe und Blut aus den Gefäßen. Wässrig, nichts Handfestes. Der Moment der erlösenden Entspannung bleibt aus.

Als die Sirenen zu heulen beginnen, fällt das Buttermesser zu Boden. Sie entgeht dem Blutstommerl und der Tat, flüchtet auf das Plumpsklo hinter Tenne und Heuboden. Sie atmet flach. Im schiefen, modrigen Holzverschlag beruhigt sie sich. Neben dem Duftbaum hat die Bäuerin ein Bild von der Himmelmutter angebracht. Verblasste, abblätternde Farbe wacht über feuchtes Holz und Sägespäne, nur das flammende Herz in den Händen der Madonna leuchtet sehr rot.
Sie will nur mehr auf die Wiese zu den müßig wiederkäuenden Kühen. Nur mehr liegen. Und wie sie da liegt, hört sie nur mehr regelmäßiges Rupfen von Gras, sieht sie nur mehr schlaffe Euter, gerade gemolken und ausgeleiert von der täglichen Last. Sie bleibt den ganzen Tag.

Meine beiden Zeigefinger sinken an den Rand des Waschbeckens. Der Blick wandert in den Spiegel, zurück, kritisch, mein Gesicht ist gerötet, und dann auf meine Finger am Rand des Beckens. Ich trage meine Nägel kurz, zwei Millimeter breit soll das Weiß sein. Wichtig dabei ist, dass ich gut an die schwarzblaubraungrüngrauen Ränder komme. Die Ablagerungen unter den Fingernägeln, die Sockenflusen zwischen den Zehen, der Abrieb im Bauchnabel, die Talgrückstände auf der Kopfhaut.
Nach Manier der Selbstbefragung suche ich mich erneut ab. Möchte Neues aus mir herausholen. Der rechte Zeigefinger findet das rechte Nasenloch, kennt seinen Weg. Ahnt die Konsistenzunterschiede voraus. Eine angetrocknete Stelle ertastend, schiebt sich der Nagel des Zeigefingers zwischen Nasenwand und Nasensekret, löst die Kruste vorsichtig, nimmt dabei das schleimige Anhängsel mit. Als wäre ein übergroßer Pfropfen entfernt, fällt das Atmen um vieles leichter. In haptischer Glückseligkeit zwirble ich den Fund zwischen Daumen und Zeigefinger. Dann lege ich ihn wieder auf dem Papier nieder und beuge mich andächtig über die differenzierte Farbkomposition. Sie spiegelt den Tag wider, wie organische Annalen, wie ein inneres Geschichtenprotokoll.

Jeden Donnerstag geht Paula-Magdalena ins Schwimmbad. Nach Topfengolatschen ist es das, was Paula-Magdalena am liebsten mag. Nach Topfengolatschen. Donnerstag muss sein. Muss so sein wie Topfengolatschen Montags, Dienstags, Mittwochs, Freitags, Samstags und Sonntags. Damit sie sich nicht in eine Topfengolatsche verwandelt; der Mensch braucht Abwechslung.
Heute ist Donnerstag. Paula-Magdalena geht ins Schwimmbad. Gekleidet in ihrem grün getupften Badekostüm. Die Ausmaße eines Badeanzugs sprengt sie. Paula-Magdalena ist formvollendet. Platonisch kugelförmig.
Später am Donnerstag ist sie immer noch im Schwimmbad. Immer noch nicht nass, aber grün getupft und dort, wo sie die Sonnencreme nicht einreiben kann, weiß gestreift. Auf die Dauer machen Topfengolatschen doch unbeweglich. Auch am Donnerstag.
Dann ist es soweit. Paula-Magdalena gleitet die blaugefliesten Stufen in das Becken hinab. Die Sonnencreme-Fettaugen an der Oberfläche schwimmen wie Vorboten voraus.
Sie holt tief Luft und taucht unter. Was für ein Tag. Donnerstag. So schwerelos wie sie sich jetzt fühlt, wird sie sich nie in eine Topfengolatsche verwandeln. Paula-Magdalena muss lachen. Ihr Atem sprudelt an die Oberfläche und zerplatzt. Ausgemachter Blödsinn, jetzt geht sie ja auch schwimmen. Genug Abwechslung. Sie taucht auf.

Erneutes Ausholen in die Vergangenheit. Meine schönste Kindergartenerinnerung ist, während eines Meerjungfrauenliedes auf einem Sessel zu stehen und mit dem Finger zum gefühlten ersten Mal im linken Ohr zu bohren. Während die anderen Kinder singen, bekomme ich den dottergelben, zäh fettigen Brei zu fassen. Es ist beglückend viel. Ich fühle mich ganz unbeobachtet, ploppe den Brei aus dem Gehörgang zwischen die Finger und reibe sie wollüstig aneinander. So viel auf einmal habe ich später nie mehr in Händen halten können. Jetzt die Wendung.

Paula-Magdalena holt tief Luft. Jetzt möchte sie mit einer zügig gekraulten Länge den Tag im Schwimmbad beenden.
Am anderen Ende des Beckens kommen nur noch die Sonnencreme-Fettaugen an. Paula-Magdalena ist verschwunden. Ein ausgewachsener Pottwal steckt hilflos in der Mitte des Pools. Grün getupft und weiß gestreift. Und bläst verzweifelt Wasser aus seinem Atemloch.
Diesen Freitag gibt es keine Topfengolatschen für Paula-Magdalena. Keinen Wochentag mehr gibt es Paula-Magdalena.

Denn man tut all das eigentlich nicht. Vielmehr spricht man nicht davon. All das bleibt besser nicht hervorgeholt. Unverständlich. Ich produziere dieses Wundersame doch.
Einen kleinen weiß knackigen Pickel entdecke ich noch an ganz ungewöhnlicher Stelle am Oberschenkel.

Wieder auf der Wiese ist es schon früher Abend. Sie ist eingeschlafen, erwacht erst von den Rufen des Bauern. Seee Mudl Seee, ruft er die Kühe zu sich, die schon unruhig geworden sind. Die Euter sind prall, dicke Adern treten hervor, schmerzen. Der Hund spuckt Schaum, geifert, treibt die trägen Kühe in den Stall zur Melkmaschine. Sie gähnt, atmet tief satte Landluft ein. Immer noch ruft der Bauer. Einmal senkt sie den Kopf noch, beugt sich tief in die Wiese, rupft grünes, saftiges Gras und kaut. Sie schiebt das Gras gegen den Gaumen, drückt es mit der Zunge zurück. Querrillen der Mahlzähne zerdrücken die Halme, die bald von vier Mägen verdaut sein werden. Sie erhebt sich langsam, die vorderen Paarhufe drücken zuerst in den weichen Untergrund. Seee Mudl Seeeee, und bevor der Hund sie ins Bein beißt, folgt sie dem Bauern in den Stall. In der Stube bekreuzigt sich die Bäuerin mit Wasser aus dem Weihbrunnkessel zur guten Nacht.

Dann finde ich nichts mehr. Ich bin fertig ausgedrückt. Fertig.